Verba mea

Sono preoccupata – ma sarebbe più opportuno dire sconvolta – al pensiero di quante persone siano mentalmente disturbate, senza che lo sappiamo, anche per una malsana tutela della privacy. Mi riferisco all’episodio tragico successo nel napoletano, dove il piccolo Samuele, in braccio ad un giovane domestico schizofrenico, è caduto dal terzo piano passando dai giochi alla morte. La madre della piccola vittima è incinta di otto mesi e non oso immaginare il suo strazio. L’autore del gesto, che pare abbia confessato il misfatto oltre che essere in cura per disturbi della personalità, mi suscita paura e anche sgomento per avere circolato impunemente, se affetto da turbe tanto gravi. Quando vennero chiusi con la legge Basaglia gli ospedali psichiatrici, sembrò un passo verso la civiltà, ma temo che sia rimasto sulla carta l’intento di sostenere familiari e vittime della malattia mentale. Oggi, tra l’altro, è la giornata mondiale dell’Alzheimer, attorno a cui almeno si parla e sono stati prodotti dei buoni film. Purtroppo il disturbo mentale non conosce età e spesso viene coperto o sottovalutato dagli stessi familiari di chi ne è affetto. Con conseguente disastrose, come nel caso occorso allo sfortunato Samuele. Le mie sono solo considerazione, non ho nessuna patente al riguardo. Mi limito a dire che percepisco molta ipocrisia riguardo al problema, che la recente pandemia ha accentuato. Con la speranza di sbagliarmi.

Vado al bar, poco distante da casa con l’ombrello. Durante il breve tragitto, sento l’acqua piovana scorrere nei tombini ed è un accompagnamento piacevole. Durante la sosta per leggere il quotidiano smette di piovere e sembra che potrà rischiarare. Gli affezionati avventori chiacchierano rumorosamente e mi deconcentrano. Potrei comperare il giornale e leggermelo comodamente a casa, ma non sarebbe la stessa cosa: dal mio alto sgabello osservo Gabriella, la titolare del bar Mirò che con il bastoncino fa i decori al cappuccino prima di servirlo, chi entra per pagare, chi si accomoda per consumare…una distrazione piacevole che sa di condivisione umana. Poi mi butto sulla lettura, selezionando le notizie che possono suggerirmi il post da scrivere. Confesso che abbondano quelle di cronaca nera, piuttosto che viceversa. Per fortuna leggo di una mostra di pittura sulle opere di Noè Bordignon (3.09.1841 – 7.12. 1920), “Il pittore Veneto della povera gente”, che prende il via oggi fino al gennaio prossimo a Villa Rubelli di San Zenone, che mi propongo di visitare. Persuasa che l’arte migliora la vita, in qualsiasi declinazione. Purtroppo di odio e non di arte deve essere stato ripieno Stelvio, il padre 88enne che a Sarmeola di Rubano (PD) venerdì ha sparato alla figlia Doriana – che non vedeva da un sacco di tempo – e che poi si è suicidato. Pare per questioni economiche e attriti mai risolti lungo quarant’anni. Particolare che aumenta la tragedia: succede durante il sessantesimo compleanno della figlia, che è scesa in strada e non gli ha aperto, preservando da una brutta fine i suoi familiari. Ho una grande considerazione dei vecchi, quelli invecchiati bene, che hanno superato batoste della vita e disavventure, che non fanno clamore e disseminano tracce incoraggianti per chi li segue. Trovo inverecondo che un padre si sia incaponito nell’odio fino a uccidere una figlia.

Finalmente è piovuto, non troppo ma almeno la terra riarsa ha avuto il battesimo della pioggia d’autunno. Il paesaggio si è addolcito e la temperatura è ragionevole. Dalla parte delle Ortensie, in zona più umida sono uscite le chiocciole, sopravvissute al tempo e al tentativo di… spostarle altrove. Ne osservo una che si fa strada lungo il perimetro del portico, presumo con meta Gerani, gradita pietanza ahimè! Il cambiamento climatico era atteso e ci dobbiamo adattare, sperando in un autunno clemente, generoso di frutti ed emozioni intermedie, cioè quelle non estreme, di facile sopportabilità. I miei canarini cominciano a pigolare e tra un po’ i maschi canteranno a squarciagola (spero), non più importunati dalle zanzare che ultimamente hanno dato il tormento. Grey, la mia gatta giramondo si degna di trascorrere la notte dentro…anzi me la trovo nottetempo sul bordo del letto a ronfare quando sposto una gamba. Del cane non posso lamentarmi, perché mi fa compagnia incondizionata, temo per non molto ancora considerato che ha 17 anni e mezzo…ma finché c’è, voglio trattarlo coi fiocchi perché se lo merita. C’è chi si lamenta perché la sera giunge prima, ma a me la cosa non dispiace affatto, anzi la considero un motivo di raccoglimento e di intimità. Ripenso al Foscolo e al sonetto Alla sera, dove il poeta esprime soddisfazione per la parte finale della giornata “Forse perché della fatal quiete tu sei l’imago a me sì cara, vieni, o Sera!” che gli consente di accantonare le preoccupazioni e di chiudere la poesia confessando: “E mentre io guardo la tua pace, dorme quello spirto guerrier ch’entro mi rugge”. Ecco, trovo un nesso tra la stagione dell’autunno e la stagione finale della vita, entrambe promettenti al cuor leggero.

In compagnia di Lucia, faccio visita a Pio Zardo, gentilissimo pittore ultraottantenne con occhi azzurri, barba bianca e un cuore evergreen. Mi emoziona il suo discorrere cordiale, infarcito di ricordi personali e di accurate descrizioni dei suoi dipinti, alcuni di grandi dimensioni custoditi in un soppalco, altri più piccoli appesi alle pareti della sua casa interessante, in mezzo ai campi di San Zenone. Valore aggiunto, difronte ad alcune opere Pio declama versi di accompagnamento con invidiabile disinvoltura. Le figure femminili di diversi quadri sono sprovviste di occhi e labbra, a mio modesto avviso di struggente attualità, pensando alle donne afgane dei nostri giorni, anche se l’obiettivo dell’artista dubito fosse questo, quanto piuttosto spronare l’osservatore a cercare l’anima della persona tratteggiata. Predominano i colori soft e una diffusa armonia nell’insieme. La tecnica usata è il pastello, steso con grande maestria, tanto da sembrare altro. Alcune cornici sono anch’esse delle opere d’arte, specie una che inquadra una miriade di fiori. Percepisco di essere a casa di un artista che mi ha invitata perché io scrivo poesie, e lo scambio artistico è una meraviglia che accolgo come un dono. Del resto Leonardo da Vinci diceva “La pittura è una poesia muta” e Simonide di Ceo, prima di lui sosteneva “La poesia è una pittura parlante”. Prima di congedarmi Pio, affabile intrattenitore, stacca dalla parete un quadro con un fiore bianco in campo verdino e me lo dona. Da signore qual è non trascura la mia amica, cui ne dona uno su fondo arancione. Poi ci accompagna all’auto, augurandoci buone cose e facendoci una confidenza preziosa: è sereno e contento della sua lunga vita. Grazie alla ricchezza interiore e all’arte. Una testimonianza da premio.