Il Vesuvio continua a bruciare. Il sospetto è che ci sia la mano dei piromani, come del resto era successo nel 2017 quando furono distrutti 3000 ettari di parco e macchia mediterranea. Attualmente, diversi ettari ingoiati dalle fiamme; il fronte del fuoco, alimentato dal vento e dalle alte temperature si è allargato a tre chilometri. Decretato lo “stato di mobilitazione”. Mi chiedo come mi comporterei se vivessi là. Un conto è prendere atto e abituarsi all’ordinaria attività che caratterizza da decenni il Vesuvio, un conto scoprire che è opera di individui che non amano la natura e nemmeno chi ci abita.A pagina 20 del Corriere odierno leggo: “Incendio sul Vesuvio, ancora tre fronti attivi”. Un recente rapporto di Legambiente Campana aggiorna sulla superficie andata in fumo in soli sette mesi: 851 roghi hanno fatto piazza pulita di 56.263 ettari di suolo, pari a 78.800 campi da calcio. Numeri da brivido! Gli incendi estivi riguardano anche altre nazioni, ad esempio Grecia e Spagna, ma pure l’Amazzonia. Almeno il 50 % è attribuibile al “fattore umano”, direttamente o indirettamente. Quando si verificano per mano dell’uomo c’è veramente da piangere, perché la Terra che ci ospita viene profanata. Quando Giacomo Leopardi soggiorna a Napoli, nel 1836 compone la poesia “La Ginestra”, fiore che cresce sulla lava del Vesuvio chiamato ‘il vulcano’ e che simboleggia la resistenza contro le avversità della natura. Scritta poco prima di morire, è considerato il testamento poetico e filosofico dell’autore. Chissà se i piromani la conoscono.
Mese: agosto 2025
Hikmet e il mare
Nei messaggi illustrati che mi arrivano di mattina c’è spesso il mare: ovvio, siamo in estate e molte persone lo scelgono come luogo della vacanza. Oggi, 10 Agosto è San Lorenzo, data legata ai sogni e alle stelle cadenti. Ritrovo questi due elementi nella poesia di Nazim Hikmet, che leggo sul tablet e riporto: Il più bello dei mari Il più bello dei mari/è quello che non navigammo./Il più bello dei nostri figli/non è ancora cresciuto./I più belli dei nostri giorni/non li abbiamo ancora vissuti./E quello/che vorrei dirti di più bello/non te l’ho ancora detto.// Dato che è domenica e che ritengo la poesia un bene dell’anima, ne azzardo una spiegazione, peraltro superflua perché il testo è di una semplicità spiazzante. Il mare è metafora della vita, simbolo di avventura e ignoto. Il valore sta nell’attesa del fururo, oltre le difficoltà e il tempo. Due parole sull’autore (Salonicco, 15 gennaio 1902 – Mosca, 3 giugno 1963). Anche il nonno paterno scriveva poesie in lingua ottomana. Definito “comunista romantico” o “rivoluzionario romantico” è uno dei poeti più amati e conosciuti in Europa, tradotto in più di 50 lingue. Condannato a 28 anni di reclusione per avere “incitato alla ribellione” gli studenti delle scuole militari, negli Anni 50/60 divenne un simbolo della detenzione politica, durante la quale scrivere divenne la sua forma di resistenza. Fu liberato nel 1950, dopo 12 anni di durissima prigionia, grazie a un’amnistia generale. L’ho conosciuto da adulta, perché al Liceo abbondavano i classici. Ma il panorama letterario è cosmopolita e infinito. Come il mare.
“Meno alcol, meno rischi di cancro”
Provo simpatia per Silvio Garattini, che tiene la rubrica “L’armadietto delle medicine” sul settimanale OGGI, simpatia che estendo a tutte le persone invecchiate bene. l’Italia è uno dei Paesi più vecchi al mondo, con un’età media di quasi 47 anni, la più alta nell’Unione Europea. Gli ultraottantenni sono circa 5 milioni con il 10 % degli uomini che arriva a 90 anni. Silvio Garattini, oncologo, farmacologo e ricercatore italiano (Bergamo, 12 novembre 1928) ne ha 96, a novembre 97 portati benissimo. Non prende farmaci, se non strettamente necessari, mangia poco e cammina molto. Di recente ha pubblicato FARMACI. Luci e ombre. Certo la longevità è un privilegio, se ci si arriva in salute, ma anche frutto di disciplina e scelte precise. Nella rubrica citata, il professore sostiene che basta anche un bicchiere per farsi del male. “L’utilizzo dell’alcol indipendentemente dal fatto che si tratti di birra, vino o superalcolici è associato a un aumento anche del tumore del pancreas”. Questa sua convinzione, legata a una ricerca condotta su un vasto campione di partecipanti europei ed extraeuropei non piacerà a chi consuma e vende le suddette sostanze. Credo di essere astemia, perciò per me ‘piove sul bagnato’. Siccome è un mio obiettivo invecchiare bene, seguirò almeno in parte le sue indicazioni (esclusi 5 km di passeggiata al giorno, con le mie anche rifatte), confidando in una buona stella.
Festa del gatto… e non solo!
Oggi 8 Agosto, Giornata Internazionale del Gatto, istituita nel 2002 dal Fondo Internazionale per il benessere degli Animali (IFAW). I ‘gattari’ di tutto il mondo sono in festa, me compresa. Insieme con questa ricorrenza, festeggio il compleanno di mio figlio, nato l’8.08.88: la data è speciale, anche se non l’ho scelta io. Riandando al momento della nascita, solo qualche ora prima, parlando con la mia amica Marta Piva in dolce attesa realizzai che si trattava di una data speciale. Il numero otto ha molti significati simbolici, spesso legati a concetti di infinito, equilibrio, rinascita e prosperità. In diverse culture e tradizioni, l’otto è considerato un numero potente e positivo, associato a sfere spirituali e materiali. Nel Taoismo è legato alle otto forze cosmiche e alle otto direzioni, rappresentando un movimento armonico e un ciclo eterno. Individui determinati sono nati in questo giorno, compreso Saul, mio figlio. Che per fortuna ama i gatti, quindi non si dispiacerà di condividere il compleanno con i gattari e le gattare, me compresa. Anzi, il suo feeling con i felini è ancora più apprezzabile, perché è allergico al pelo del gatto. D’altro canto, ho vissuto con i gatti da quando ero bambina. Grey, Pepina e Fiocco sono i miei conviventi. Auguri a loro e a Saul!
La brava gioventù
Finalmente una bella notizia che leggo sul Corriere del Veneto: “900 adolescenti al lavoro, per ripulire i parchi”. In realtà risultano anche di più – 930 – i giovani tra i 14 e i 19 anni che per sette settimane hanno prestato l’opera in 35 Comuni della Marca per la cura del bene pubblico. Il progetto, alla sesta edizione ha un titolo volutamente provocatorio: “Ci sto? Affare fatica!”, una bella cosa per impegnare i giovani nel sociale, seguiti da giovani tutor tra i 20/30 anni. Spendere il tempo estivo attraverso attività concrete di cittadinanza attiva e cura dei beni comuni ha un valore impagabile. Un “buono fatica” settimanale di € 50 viene dato ad ogni partecipante come ricompensa, da spendere in abbigliamento , libri scolastici, cartoleria, libri di lettura, tempo libero. Ma credo sia grande la soddisfazione di ‘spensersi’ per una buona causa, senza considerare il piacere di condividere l’esperienza in buona compagnia. Nello specifico, i giovani svolgono attività manuali all’aperto, tipo tinteggiatura, abbellimento di spazi comuni, piccola manutenzione di beni pubblici, come parchi, giardini, aree verdi. Ammirevoli davvero, un esempio di gioventù sana, operativa e propositiva. Complimenti a loro e un plauso a chi ha elaborato il progetto.
Festa- morte, tragico connubio
Non si può morire durante una festa di Laurea o peggio, per una festa di Laurea. Mi riferisco al tragico fatto accaduto venerdì notte a Bagheria (Palermo) dove la ventenne Simona Cinà è morta in circostanze da chiarire durante la festa nella piscina di una villa affittata per la circostanza. Domani l’autopsia sul corpo della giovane potrà chiarire le cause del decesso. Per ora prevale il giallo. La cosa che mi disturba maggiormente è la commistione festa – morte. Penso alla mia festa di Laurea tanti anni fa, con i parenti lontani invitati a cena in una trattoria a due passi da casa. Quasi due anni fa ho partecipato a quella gioiosa di Manuel, mi pare organizzata dalla Pro Loco, con nonna Gina fatta ‘scorazzare’ sulla sedia a rotelle. Uno spasso. C’era da bere, da mangiare, da cantare, da ballare… come da tradizione. Senza effetti collaterali negativi o funesti. Nel caso di Simona, mi auguro che si tratti di sfortuna e che il decesso non sia da attribuire a comportamenti sconsiderati. Penso ai genitori della. persona laureata, agli invitati alla festa trasformatasi in un evento tragico, ai genitori di Simona. La precarietà è sempre dietro l’angolo, per tutte le età. Però noi non ci pensiamo. Spesso la vita è paragonata a un viaggio, con destinazione comune, ma uscita che non ci è dato conoscere. Per non avvilirmi, chiudo con le parole confortanti della canzone “Che sia benedetta” di Fiorella Mannoia che canta: “Per quanto assurda e complessa ci sembri, la vita è perfetta”.
Albicocco o Armellino?
I gatti si scelgono il padrone. E le piante? La domanda mi sorge spontanea, perché nello spazio adibito a giardino sono cresciuti spontaneamente un Fico, un Ciliegio e un Armellino che in questi giorni è ricco di piccoli e gustosi frutti gialli. Essendosi piazzato tra la siepe di fottinie che bordano il confine, i rami più lunghi spaziano sul marciapiede, rilasciando le piccole gemme che vado a raccogliere, prima che incauti pedoni le calpestino. Dato che la raccolta è abbondante, ipotizzo che dovrò trasferirmi ai fornelli per farne prelibata marmellata. Un ricordo d’infanzia mi restituisce il sapore di frutti simili che gustavo dalla zia Primina a Pravisdomini, paese natale di mia mamma Giovanna, una squisitezza che si scioglieva in bocca più gradita delle caramelle. Certo la zia ci aggiungeva la simpatia e l’orgoglio della padrona di casa che si compiaceva di offrire frutti sul posto, cogliendoli direttamente dall’albero. Il Prunus Armeniaca, parente dell’albicocco appartiene alla famiglia delle Rosacee. È una pianta antichissima, che risale a circa 5000 anni fa, proveniente dalla Cina nord – orientale. In alcune province del Veneto, come a Treviso viene chiamato in dialetto ‘armellino’ che significa ‘albicocco’. Avendo in giardino sia l’Albicocco che l’Armellino, riconosco che non sono proprio identici, ma entrambi regalano frutti deliziosi.
Scrittori d’estate
Il venerdì di Repubblica in corso ha una copertina in tema con il periodo, per molti di ferie: una sedia difronte al mare, un cappello e un libro aperto. Il commento non è proprio lusinghiero: “Quando le vacanze erano intelligenti” con le domande: “E oggi? Dove vanno, e che cosa fanno, gli scrittori d’estate?”; all’interno un reportage di Brunella Schisa con un articolo di Nicola Mirenzi. Siccome scrivo, mi ritengo una scrittrice, anche senza santi in paradiso. Intanto rispondo per me: D’estate scrivo, mi sposto q.b. dedicandomi a gatti e fiori che mi rilassano e favoriscono la vena poetica. Piuttosto che evadere, sento il bisogno di ritirarmi in quanto l’eccesso di folla mi preoccupa, sia al mare che in montagna. Mettermi in viaggio poi sarebbe un extra stress perché non ho un buon rapporto col volante. Sto bene a casa mia, dove ho ciò che mi serve. Ma non è sempre stato così. Dal reportage emerge che “Le vacanze non sono più quelle di una volta. E nemmeno gli scrittori” nel senso che adesso gli scrittori le fanno lontano dal mondo editoriale, per stare un po’ alla larga dal proprio ambiente di lavoro “pagato sempre meno” dice Elena Stancanelli. Invece è diffuso il Festival Letterario, una forma di promozione culturale per un rapporto diretto con il lettore, più che con gli altri scrittori oppure i critici. In sintesi, in un mondo che cambia, sono cambiate anche le vacanze degli scrittori. Finita l’epoca dei circoli letterari, ognuno procede per conto suo. Cicerone direbbe: Oh tempora, oh mores!
Fiori e Paesi
D’abitudine, leggo il settimanale all’incontrario, cominciando dall’ultima pagina, forse per assecondare una nota anticonvenzionale che mi attribuisco. Alle dieci di ogni sabato sono a Possagno da Lara, la mia parrucchiera di fiducia ormai da decenni. Mi precede una cliente abituale che legge il settimanale OGGI prima di me. Quando arrivo me lo passa, sapendo che lo cerco tra gli altri settimanali a disposizione. Dopo il lavaggio dei lunghi capelli, rimango sotto il casco circa quaranta minuti che mi consentono di sfogliare tutte le pagine, soffermandomi su quelle che mi interessano di più, specie le Rubriche di Don Antonio Mazzi e di Luigi Garlando. Per ultima rimane LA POSTA DEI LETTORI, cui risponde il direttore Andrea Biavardi. È con grande meraviglia che tra le Lettere del N°30 spicca la foto di Castelcucco dove abito, con il girasole in bella vista, inviata giorni prima in redazione. Questo l’antefatto: la giornalista Antonella Arcomano mi contatta e mi chiede l’indirizzo per spedirmi una copia omaggio, per avere segnalato un disguido. Mi confida che in passato ha abitato ad Asolo, poco distante da Castelcucco. Per ricambiare, le invio una foto del mio paese, pensando che sia finita là. Invece no, il direttore Andrea Biavardi apprezza lo scatto, con richiesta di pubblicarlo. Sono lusingata e incredula. Girasole e Castelcucco in bella vista. La foto risale a qualche giugno fa: stavo per uscire, poco prima delle otto quando fui attratta dalla visione del fiore che segue il sole, interposto tra casa mia e la chiesa parrocchiale sullo sfondo. Impossible non immortalarlo. Grazie al direttore e alla giornalista di avere pubblicato l’immagine, diffondendo la serena bellezza del mio paese.
Tempo e umore a sbalzi
La settimana è partita malaccio. Lunedì pioggia e vento, martedì così così. Faccio un giretto per il giardino dove l’erba cresce indisturbata, quest’anno anche con strani fiorellini gialli che sembrano ranuncoli. È sbocciata una rosa rossa con tre boccioli laterali che è un amore. Le mele, ancora piccole si stanno ingrossando, mentre i melograni si stanno indorando e al tramonto fanno proprio un bel vedere. Delle tortore si rispondono, dei cani abbaiano. Alto nel cielo sfreccia un aereo. Nel prosieguo della settimana, si alternano sole e pioggia. Sono cadute delle foglie di fico, forse indizi d’autunno. Le piume di canarino impigliate tra le maglie della voliera segnalano un repentino cambio di temperatura. Non siamo ancora nel cuore dell’estate ‘canonica” e giungono segnali del cambio stagionale. Mah, è tutto ribaltato. Faccio una vendemmia di prugne, perché la pianta quest’anno ha dato il meglio di sé, incredibilmente, tanto che mio figlio vociferava di tagliarla. Viceversa, ieri sera si è munito di scala ed ha raccolto dai rami più alti i succosi frutti viola. Con le prugne di metà settimana ho fatto circa tre chili di marmellata (per i pignoli “composta”) che donerò a chi apprezza il lavoro artigianale, gratificante e impegnivo. Mentre scrivo, è nuvoloso, circa venti gradi buoni, niente frinire di cicale come era successo giovedì verso mezzogiorno. Può darsi che il tempo cambi, strada facendo. Come l’umore, costretto a sbalzi.
Verba mea 